Musgo

Hoy,
es imposible intentar intuir
tus suspiros de la niebla.

Ayer,
bajo tus botas de acero
crecía el musgo del parque.

Nos dedicamos a intercambiarle a los extraños,
la alergia del latido aglomerado
por estruendos de tambores en el vientre.

Por laberintos oscuros,
las tardes lluviosas del domingo;
a cobijo en tu saliva recién hecha.

Pero ya no quedan mechones de tu pelo por las esquinas,
el sol debió arrasarlo todo.